La muerte no sólo se lleva a alguien querido.
Te rompe el tiempo. El mundo continúa, pero tú no.
Es como quedarte suspendida en el aire, sin ancla.
Y entonces el calendario, las rutinas, el “buenos días”,
incluso el reloj, parecen mentira.
Como si el mundo te pidiera que durmieras por dentro.
Por eso duele tanto “volver a la normalidad”.
Porque no es normal.
Es una versión del mundo sin esa persona.
Y hay algo de traición en aceptar el ritmo de siempre cuando
por dentro sigues en el instante de la despedida.
Ahí es donde leer y escribir se vuelve refugio. No para arreglarlo, sino para no traicionarlo.
Para nombrar sin mentirse. Para dejar constancia de lo vivido, del amor, de la pérdida.
María Zambrano dijo: “Hay cosas que no pueden decirse”, y eso es lo que a veces se tiene que escribir.
Y quizá no es “superar”. Es aprender a llevarlo con respeto.
A veces escribir es lo único que hace el tiempo un poco habitable. Aunque sea a pedazos.
«El tiempo se detiene cuando alguien muere.
Por supuesto se detiene para ellos, quizá,
pero para los que sufren la pérdida el tiempo se desquicia.
La muerte llega demasiado pronto…
Hace trizas el calendario…
El problema es que cuando vuelves a la vida normal, todas las rutinas,
las marcas del día a día parecen mentiras sin sentido.
Todo es sospechoso, una trampa para adormecernos,
para volver a arroparnos en la plácida inexorabilidad del tiempo».
Lucia Berlin
Ilustración perteneciente al cuento «No me cuentes un cuento».
El duelo no pide prisa. Pide verdad
Y la verdad casi siempre llega en frases pequeñas, fragmentadas,
como el tiempo mismo después de la pérdida.
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